А я б написал стихи
О тонкой хрустальной дрожи,
О паре сырой земли,
О запахе мая тоже,
О сакуре - вся в цвету
Недолгим восточным летом,
О мамонте МГУ,
Возвышенным над всем светом.
Да, я б написал стихи
О слёзах, прощальной дрожи,
О том, как порой легки
Мурашки по бледной коже.
А я б написал, как страх
Затянется под лопатку,
О том, как звенит в ушах,
О том, как бывает жалко
Упущенных просто лет,
О том, как мигнёт неярко
В покинутой спальне свет.
А я б написал о боли,
Что входит в висок штыком,
О пятнах янтарной крови,
Разбрызганной кувырком,
А я б написал о муке
На мёрзлом на вид лице,
И, может, добавил шутку.
Какую-нибудь. В конце.
В конце
© Copyright: Антон Олегович Романов, 2016
Свидетельство о публикации №116120901417
Свидетельство о публикации №116120901417
Рецензии