Скрипит февраль сухим протезом

Скрипит февраль сухим протезом,
Бросаясь хлопьями в окно.
И мягкий снег, опять изрезан,
Разбитым, вдребезги, стеклом.

В который раз, пишу... И слёзы,
Невольно, капают из глаз.
В них отражаются берёзы,
И строчки позабытых фраз.

Крепчают лютые морозы,
Колючий ветер жжёт лицо.
А по душе, тяжёлым возом,
Гремят слова былых певцов.

Чуть слышен звон, за поворотом.
Гитары строй поёт, в дали.
И по заснеженным болотам,
Идут, как Души, корабли.

Седые призраки, над лесом,
Кружат. И стонут по ночам.
Шуты , поэты, и повесы,
Свой путь, впотьмах, домой влачат.

Кто их ведёт, тропой небесной?
Какой маяк им дарит свет?
Какой тоскою, бесполезной,
Их мучает столетий бред?

Здесь много лиц... Седых, и светлых,
Смотрящих в даль, за облака.
Простых, для многих незаметных,
В прозрачных кольцах табака.

Но, вот февраль... Проносит мимо,
Больную душу, средних лет.
Скажи, зачем необходимо,
Им уходить... Когда, рассвет?

Коснулся нежными губами,
И разбудил весёлый хор.
Туман спалил, под облаками.
Зашелестел снегами бор.

Куда их подгоняет ветер,
Под звон холодного стекла?
Зачем, земли шальные дети,
Укрыты в тверди, словно клад?

Зажав в руке стакан, как знамя.
Залив огнём своё нутро,
Мы горько плачем, понимая...
И внемля пению ветров!

Ударь по струнам! Громом, с неба!
Колючей рифмой, и грозой!
Поймай нас в свой, душевный, невод.
И вспыхни звёздной бирюзой!

По мутной речке, за горами,
Звенят лихие бубенцы!
Мы слышим звон, над головами.
Там бьют копытом жеребцы!

В погоне за коротким мигом,
Не всякий сохранит свой свет.
Не все войдут в святую книгу.
А те, кого ласкала смерть!

И каждый раз... Зима, и холод,
Напоминает нам, о нём.
Он был горяч, красив, и молод,
И от любви и боли,он горел огнём!