Однажды в ярком пламени заката
Он говорил о том, о сём и этом
Красноречиво и витиевато,
Наверное, он был поэтом...
Он говорил и, выдыхая громы
В раскатах слов... и ливнями хлестало,
С невидимым врагом рубался... и из комы
Наш вялый ум невольно воскрешало.
Он говорил, как топором рубил,
И всё порвал он в клочья. Как стемнело,
Никто вокруг не видел... Он любил
Глаголить о пороках, беспределах.
Звеня словами, предвещал Армагеддон,
Зависла тишина, толпа вздыхала,
Росла тревога, словно снежный ком,
Боль за грудиной сердце щекотала.
Он говорил, слова же, как клинки,
Вонзались в мягкое толпы сознанье,
И пафосно стучала кровь в виски,
Застыло время на одном дыхании
Без разговоров и без лишних дум,
Как околдованные фразой...
Да, он - поэт, - сказал кто-то в углу,
И выдохнула публика всё сразу.
2016.12.09.
Он был поэт...
© Copyright: Татьяна Абрамова 5, 2016
Свидетельство о публикации №116120910838
Свидетельство о публикации №116120910838
Рецензии