Мне завтра стукнет 38 лет

Мне завтра стукнет 38 лет.
Я пережил и Пушкина и многих,
Мы купим море водки на обед,
И нарядимся в праздничные тоги.
Мы будем пить, курить и говорить,
Отмоем кости, лясы переточим,
Ведь я по-пьяне всех готов любить,
Чем я и занимаюсь, между прочим.

Я приготовлю обалденный плов,
Как это только я один умею,
И я напьюсь, напьюсь без дураков,
И всех гостей я вытолкаю в шею.
А может и не выгоню совсем,
Быть может стих задастся добродушный,
Когда я пью, я очень много ем,
А как наемся, делаюсь послушный.

Я уличный бродячий музыкант,
Пою в метро московском,  в переходе,
Все говорят, что у меня талант,
Да жаль, таланты на Руси не в моде.
А то бы я огромную деньгу
Зашиб своей расхристанной гитарой,
Я петь умею и не петь могу,
Мне 38 я еще не старый.

Мне не хватает в жизни одного,
Но чтоб из бронзы, и у Мавзолея,
Прижизненного бюста моего,
Чтоб голуби мне капали на шею.
Чтоб я в метель и в стужу,  и в жару,
Мог возложить себе букетик скромный,
Но, чувствую, что не дождусь, помру,
Что не оценят мой талант огромный.

Что пожалеют бронзы для меня
Великого, любимого, родного,
Вот почему судьбу свою кляня,
Живу сумбурно так и бестолково.
Вот почему я ем и пью, и сплю,
И жизнь свою на медяки меняю,
Вот почему я девушек люблю,
И потому же им я изменяю.

Еще люблю соленый огурец
Под водочку, и пиво под тараньку,
Еще люблю голяшку и кострец,
И русскую натопленную баньку.
Люблю стихов я "тягостную бредь"
Люблю смотреть комедии Гайдая,
Я слишком жизнь люблю, чтоб умереть,
Я буду сильно пахнуть увядая.

Еще люблю коньяк и самогон
И не люблю продажного Иуду,
А то, как я люблю любить, пардон,
Про это я вам петь пока не буду.
Не потому, что это чуждо мне,
Не потому, что вас оно не тронет,
А потому, что при родной жене,
Боюсь, что я неверно буду понят.

Когда-то я гонялся на коньках,
На велике крутил, почти как мастер,
Но никогда я не был в слабаках,
Во мне и нынче это вроде страсти.
Мне завтра стукнет 38 лет,
Ко мне придут друзья меня поздравить,
Я вечно начинающий поэт,
Люблю кропать и ненавижу править.

А править надо, как учил отец:
Без правки у стиха ослиный запах.
Он в 38 был уже мудрец,
А я доселе о щенячьих лапах.
Но, ничего, ребята, ничего,
Все ничего, какие наши годы,
Со временем приходит мастерство,
Придут таланты, как проходят моды.

И я еще сыграю и спою
Такую песню, что запляшут черти,
Ведь я недаром бедную мою
Гитару истерзал почти до смерти.
Мне завтра стукнет 38 лет,
Великий Гете жил до 90
Ко мне друзья сойдутся на обед,
И мы нальем, по 50 и по 100!