Не звони

Первому разводу…

Зачем звонишь мне и, часами, болтаешь, словно, просто так,
Сквозь двадцать лет, распяв делами, развода острый бумеранг?
К чему, рассказы, чем жива ты? Что изменилось? Кто и как?
Успехи. Горести. Расплаты, твои, мне, собственно, никак.
Не интересны. Безразличны. Чужая жизнь - чужая боль.
Роль слушателя, всем привычна, но, твоего, смешна. Уволь.
Пиная, под откос той жизни, лишив семьи, всего, чем жил,
Два десятилетия, обычно, прожила, ну и я, ожил.
Не сдох от души оскопления и от стыда фантазий-версий.
Не сломан, в жизненных сюрпризах, и, неизбежностью, болезней.
Не спился, от тоски потери дочерней ласки бытия.
Не скурвился, в телесном смраде от тривиальности: «Любя…»

Зачем тревожишь, изливая, себя в меня? Тебе – чужой.
Пусть многословно отвечаю, но разговор, совсем пустой.
Развод, увы. Не грех. Подсуден не он, как факт, а все, что он.
Как расстаются: словно люди или врагами? Вновь, сквозь сон,
Мелькает все, что отобрала: дочь! Дом. Все в нем. Меня. Себя…
Жизнь разлетелась. Было счастье и жизни цель – семья, моя.
Один остался, в сороковник. Одежда. Руки. Голова.
Родители, в разбитых мыслях, и фото в отблесках стекла.
Не важно, что и как сложилось, но чем живу – тем выживу.
Ты – не звони. Ты – испарилась, в том алчном разводном «пиру»,
И, не прощая, что забрала, забвения нет, как рассекла,
Не потому, что жизни жалко. К чему, вновь лжешь, как и лгала?..

Ты - не звони. Дочери – счастья. По жизни, может быть, поймет:
Жить с нелюбым – гниль, не страсти. Мечтаю, что любовь найдет.
Но ее слезы – мои слезы. Ее проблемы – грешны мной. Живи,
Как двадцать лет. Ведь веры, предавшему, в помине, нет.

Ты – не звони…

8 декабря 2016 г.

P.S. В связи, с возникшей «дискуссией» морального права автора публиковать, подобное, в открытой печати, на просьбу сокурсницы, хорошо знающей историю с 1974 года, я ответил:
Я такой, какой есть: не терплю лжи. Имею честь,
Но другим мне не стать, слишком мало осталось,
Кровоточит любовь оттого, что не сдалась.
Оттого, что немногие все понимают,
Оттого, что гранит лишь, всегда, утешает.
Оттого, что читая, возможно смеются.
Оттого, что не горькие слезы все льются.
Оттого, что нет сил, ни простить, ни забыть.
Оттого, что так счастливо хочется жить!
Но рассвет, обязателен, только закатом,
И не каждый вопрос будет жизнью обкатан,
И из горстки друзей, меньше пальцев руки,
Мне, желая добра, просят: «Все же отпусти…»