В душе туманной, разворошенной,
Который год, им нет числа,
Поземкой-болью припорошена,
Тропа поэта пролегла.
В дыму табачном с сигаретою,
Сидя за столиком с пером,
Бросает только взгляды беглые,
Дела, заботы - все потом.
Живет довольный, независимо
И режет правду он всегда,
Таланта дух его невидимый
С бокалом бродит без стыда.
И льнут девицы как привязаны,
С восторгом ждут его побед,
В словах его невольно сказанных,
Услышат только слово "нет".
Но почему же в повседневности,
Ряды закончив черных строк,
Жизнь оборвется от нелепости,
Всегда случайно и не в срок.
Тропа поэта
© Copyright: Алекс Маас, 2016
Свидетельство о публикации №116120806046
Свидетельство о публикации №116120806046
Рецензии