About crysis

Творец бывает гением,
Бывает простаком,
Но все боролись временем
С испорченным листком.

Шекспир метался в ярости,
В подушку плакал Скотт.
Марк Твен писал о пакостях - 
Он тот был идиот.

Дюма пил пятизвездочный
Коньяк. И ел форель.
С опочивальни горничной
Кричал: "Отдам в бордель!"

Могу представить Ницше:
Поникнул головой;
Философа включает
В "Ecce homo", как становятся собой".

Оноре вальс танцует,
Ну, тот, что был Бальзак.
А Рембрандт? Он рисует...
И всю дорогу так.

Спит Диккенс на кровати,
Смешно сопит во сне.
Смеется, словно спятил,
Вишня на столе.

Тургенев уморился,
На "Асю" нету сил.
Есенин в травах скрылся,
На кризис он забил.

А Пушкин тот же Уильям,
Который был Шекспир,
Пошел и перебил всех...
Руками... Без рапир.

Я, может, и не Пушкин,
И точно не Бальзак,
Но творческий мой кризис
Проходит точно так.

Могу я бросить словом,
Мир выбросить в окно.
И наблюдать, как рвется
Картины полотно.

Могу сказать: "Чё надо?!"
Могу сказать: "Пшел вон!"
Ведь состоянье кризиса - 
Неписанный закон.

Могу я выйти вон с себя,
Потом вернуться вновь,
Себя лишь одного любя.
Такая вот любовь.

Сидеть и ждать его конца,
Воды набрав в свой рот,
Бессмысленно.
Найдите лишь в себе творца,
Тогда вот он пройдет.