Печально я гляжу на наше поколенье

Их много. Их масса. Их легион.
Они рядом с нами. Всегда и повсюду.
Из сотни. Их тысячи. Их миллион.
В нас бьется сознание, словно посуда.

Они привлекательны. Даже милы.
Из интеллект невысок. И не низок.
Они молодые. И даже умны.
Умны по-житейски.
В них теплится жизнь.

Они не кидают вас в пламя страстей,
Они не позволят вам мирно замерзнуть.
Они погрязают среди мелочей -
Зато и великое их не тревожит.

Они не торопятся и не отстают.
Они в меру лживы и в меру правдивы.
Не греет их сердце ни мрак, ни уют.
Бесплодны из зерна, бесплодны из нивы.

Они потолкуют так-сяк про буддизм.
Ввернут анекдот, похихикают кисло.
Прочтут два стиха - и "Имажинизм!"
Из уст прозвучит... и в пространстве повиснет.

Их шутки без пошлости не прозвучат.
Слова их не ранят, но душу тревожат.
Они обижают. но вас не простят,
Коль в них усомнился, и верить не можешь:

Что полухороший - полуплохой,
Полуначитанный, полулюбезный.
Полу - неполный. Он НИ-КАК-КОЙ!
Полураспятый не может воскреснуть.

Я, их понимая, понять не могу,
Их скованы души то тленом, то ленью,
Мне жить невозможно, укрывшись в углу.
И тяжко быть частью их поколенья!