И снится яма мне в 17 километров.
А я лежу. На дне. Не шевелясь.
Разлагаются везде куски людских паштетов,
И черви землю перепахивают в грязь.
Кости переломаны в восьми местах,
Мозги разбросаны, а органы наруже.
Осколки стёкол чешутся в глазах.
Над головою мошкара пищит и кружит.
Гады пьют кроваво-грязевой компот.
Плесенью и испражненьями воняет.
Вырвать бы. Но чем же? Пуст живот.
Желудок уж неделю сам себя съедает.
Пространство тварями ужасными кишит,
Уши наполняет гул от лапок-параподий.
Больше всего им нравятся сосуды и кишки,
В общем, всё в эпителиальном роде
Рядом трупы мешковидные. Лежат.
Точнее не лежат, а догнивают.
Они ещё живы и иногода кричат,
Гниют уже давно, а всё не умирают.
И я ничем не лучше, просто посвежей.
Соседи уже двадцать лет страдают.
Мы идеальная подкормка для червей.
Из века в век они нас заживо съедают.
___________
3.12.2016
На дне
© Copyright: Алексей Жиляев, 2016
Свидетельство о публикации №116120811997
Свидетельство о публикации №116120811997
Рецензии