Пуржит. Сугробы с крыш сметает.
Чёрт белый по небу летает,
С туч стряхивая снег метлой,
Визжит и вертится юлой.
И не понять, чего он злится,
Швыряет снег колючий в лица
И, ветра гребень оседлав,
Летит на новых жертв стремглав.
Чуть за-полдень. А сумрак, вроде.
В запасе много карт в колоде.
Что завтра вытащит игрок?
Опять - метель? Какой в ней прок?
Ну наметёт ещё сугробы.
Для чёрта жаждущей утробы
Всё будет мало. Гололёд?
Бабуси на метле полёт?
Всё может статься. А пока
Выходим, ёжимся слегка,
Поглубже шапки нахлобучив,
Чертяку выдумкой замучив.
Пуржит...
© Copyright: Маруся Смирнова, 2016
Свидетельство о публикации №116120811596
Свидетельство о публикации №116120811596
Рецензии