Письма

Символично так стало писать прощальные письма,
я их пишу вам всем, таким с виду разным людям,
я эти строки никогда не отправлю вам, к чему сердиться,
пусть эти письма как стопка эмоций разных со мною будут.
Я привыкаю уже к тому, что слишком для вас открыта,
но всякий раз иду за словами как длиная нитка,
в твоей иголке моя погибель видно,
теперь ликуй, ты ведь  выиграл нашу битву.
Пишу всем вам, кого целовала когда-то,
жила не будущим, а лишь одним настоящим,
хотела нежности и в чае немного мяты,
и чуть глаза от эмоций по вечерам ярче.
Вы все теперь забывая меня, живете,
и говорите кому-то подобные фразы,
и тем другим как и мне искусно врете,
а те уверены,что вы и есть сама реальность.
Но вот они писем вам напоследок не пишут,
и по ночам не съедают тоску стихами,
и если боль, что душила, немного во мне потише,
то значит я на чуть чуть да вас забываю.
Я не люблю слушать слов прощальных,
а написать письмо честнее и гораздо проще,
любовь во мне умирает в аккордах финальных,
а больно так как клинок загоняют под кожу.
К таким прощаниям совсем не возможно привыкнуть,
я много раз говорила, что надо быть сильной,
но почему-то в последних бегущих титрах,
кажусь себе до безумия некрасивой.
Вот и тебе пишу, а легче пока не становится,
ну ничего простуда же вмиг не исчезнет,
любовь моя постоянно с симптомами сложными,
и ей на больничном побыть иногда полезно.