Мать и Сын

Комната без окна. Стены серой краской окрашены,
За железной дверью - коридор, как мир пустынный.
Говорила Мать тихо слова свои страшные,
Обращаясь к тому, к недавно был её Сыном:

- Да и вовсе не Сын теперь ты мне,
Так жалею, что на аборт тогда не сходила.
И слова этой Матери в тишине
Льются, словно из чернильницы чернила.

Такие тяжелые, и такие же черные,
Падают с её губ, оставляя на сердце кляксы.
Рвут душу на части слова, как ножи точёные,
- И не смей реветь! Не мужчина ты, а так - плакса.

Что же теперь пускать слезу? Дело то уже сделано,
Надо было думать, как дальше жить с этим станешь.
Вроде бы с головой ты всегда дружил, но...
А теперь вот пожизненное как ты потянешь?

Руки в крови невинных по самое "не хочу",
Только из доказанных эпизодов уже 15.
А тебя водили показываться к тому врачу,
При одном виде которого ты начинаешь ссаться?

А тебе рассказывали о том, как тут сходят с ума,
Сидя в клетке размером четыре на три?
Это тебе не санаторий, Сынок, а тюрьма,
Когда через месяц отсидки ты станешь просить натрий,
И, отнюдь, не хлористый, это же просто соль,
А тот самый, что в воде горит, окисляясь.
Чтобы своим желудком почувствовать эту Боль,
Перед Всевышним, на коленях стоя, каясь?

Эти слова записаны были на магнитную плёнку,
Когда Мать в последний раз Сына посетила.
Отреклась в тот момент она от своего ребёнка,
А в журнале, уходя, расписалась просто - Чикатило...