Фрагмент 7. Июль

Память, память, память, память, память. Что ты делаешь, Клео, что ты.

_______________________

Анне Ахматовой

***

Как мёртвых души из могильной сени
Приходят в мир, безмерны и тихи,
Страницы не отбрасывают тени,
Когда на них написаны стихи.

Чуть постоят и тянутся обратно,
Края одежд касаются земли,
Как-будто им и вправду всё понятно,
Как-будто впрямь бессмертные они.


***

Какой мучительнейший бред,
Какое счастье золотое...
Я на форзаце Ваш портрет
От света заслонил рукою.

Какая слабость Вам дана...

_______________________

Хотелось плакать, но слёз уже не будет никогда. Глазницы перестали быть прекрасной землёй с травами и цветами, нечего орошать. Где-то в далёком краю ещё парят птицы, но и их время уходит. Скажи мне, безобразная Клео, зачем тебе красота. Что тебе за дело до синих озёр, зачем им отражаться в твоих глазах. Смотри, смотри внимательно: миг упущен, кто его упустил. Ты столько лет читала все эти слова, что они превратились в твою жизнь, какое солнце светит в твоём мире, прекрасная Клео. Что тебе это серебро, эти потрясающие строфы, если слёз нет. Куда ты пойдёшь без слёз, кому ты нужна такая, за каким поворотом упадёт твоя тень.

_______________________

Июль

Бездумье шёлковое, луг прекраснодушный,
Льёт небо синеву на омуты твои,
Кузнечики царят и бабочки послушно
Танцуют менуэт под музыку любви.

Страна цветочных глаз, доверчивое племя,
Невиданный разлив душистой кутерьмы,
Мой ласковый июль, последняя потеря,
У смерти искренней добытая взаймы.

________________________

продолжение следует