Она больна, больна безумно,

***
Она  больна,  больна  безумно,
Больна  тоской,  осенним  днём,
Идёт  по  комнате  бесшумно,
Держа в  руках  сомнений  ком,
Она  слезу  с  щеки  роняет,
И,  спотыкаясь  о  порог,
Тихонько  шепчет «О,  мой  бог,
За  что,  за  что?»,  ему  пеняет,
Ему  вменяются в  вину
Её  беспечные  ошибки,
Всё  то,  что  привело  ко  дну,
Что  обрекло  её,  одну,
Ловить  усмешки,  не  улыбки,
Кто  виноват  в  её  грехах?
Кому  обязана  позором?
Кто  научил  её  быть  вором,
А  после  нежиться  в  стихах?..
О,  эта  боль… как  сладострастно
Томиться  в  ней,  ловя  испуг,
Сгибаться  от  напора  вьюг,
И  мстить  природе,  пусть,  напрасно…
Она  больна. В  её  сомненьях
Тонули  радость  и  любовь,
Чтоб  вновь  ожить  в  стихотвореньях,
И  чёрной-чёрной  стала  кровь.


Рецензии