Это только сон...

Да, это только сон... Налипший яд.
И эти вещи - вовсе не знакомы.
И печь родных, и одеяло дома,
И мякоть щёк - бесстыдный маскарад.

И лёд рождать не нужно - только взгляд
Проснувшийся, недоумённый, стылый.
И гаснет боль... К чему кропить могилы
Разрывом слёз... Пусть мёртвые скорбят,

Виденья, куклы, местечковый снег...
Распахнутого сна певцы и маски...
Потёкший гонор акварельной краски
Под холодом полуприкрытых рек.

Дурной дурман... Отравная трава.
Ты чувствуешь свободу, и усталость...
И где-то со двора Любовь и Жалость
Доносятся едва, е2-е2...


Рецензии