Рукодельница

Словами бисер в тонкую строку:
Нанизываю солнечные блики.
В процессе их сиянье берегу
Иные мысли мне по смыслу дики.

Мой летний сад на листья опустел,
Разбогатев на иней ровно на день,
И между повседневных скучных дел
Успел растаять, будто бы зарплата.

На ниточке, за строчкою строка,
Рождается измученная песня;
А грань за ней невидима пока,
А жизнь за ней – намного интересней.

Моим рукам не чудится покой,
Удача по дороге задержалась,
И, как обычно, тянет за собой
Сомнений ворох, а надежды – малость.

По узелкам несбыточной реки
Не тороплюсь восстановить осколки.
Ведь битый бисер – только пустяки,
Удача – если тонкая иголка.

За словом слово. Новенький маршрут.
Вполне себе успешное начало.
И пусть теперь другие берегут,
Что автор вдохновеньем создавала.

Пусть будет сонной первая строка.
Пусть за строфой скрывается удача.
Как раньше бесконечна и легка,
Не может быть, не может. Быть. Иначе.