Дворы побелели, как улыбка негра.
Играют оконца бенгальским огнём.
Не бритым с неделю, в темпе аллегро
Шагаю под солнцем, средь пьяных дрём.
Люди шарахаясь, тычут в рожу:
- Караул! Смотрите, какая причуда!
Увидели, как, белизну тревожа,
За мной на веревке бежит Иуда.
Спешит. Спотыкается. Не понимает,
Куда я тяну его, в какую глушь...
Вокруг тишина замерла немая
Сугробовых дюн, зазеркалья луж.
И в этом мире, где слоем пуха
Зима грехи от небес укрыла,
Шагаем - два закадычных друга,
ХристопродАвцы...
Шнурок да мыло
Уже при мне, а деревьев много...
Где не висеть нам? Авось, простят! -
Раз поспешили предать и Бога,
Знамо, что руку посеребрят...
.........
- Скоро Рождественские гулянья.
Тебя не качает, безумец - Иуда?
Отпугивай птиц прилагая старанье!
Глядь, повезёт...
Заметят ОТТУДА.
Христопродавцы
© Copyright: Несмеян Странник, 2016
Свидетельство о публикации №116120703795
Свидетельство о публикации №116120703795
Рецензии