Точка

И внутри это чувство нечётко поставленной точки:
Клякса ли это, многоточие, запятая?
Всё, что было- нет, это не ягодки, это цветочки.
Если чувства- вино, признаю, что я пропитая.

И меня нужно выпороть, славно так, от души.
Ничего не оставить от Вас ни в мозгу, ни в сердце.
Я всё время писала Вам, насколько же Вы хороши,
Загнала себя в угол, не знаю, куда мне деться.

И я больше не думаю, где мне не стоит бывать,
Чтобы Солнце не встретить, не умереть на мгновение.
Я почти перестала бояться ложиться спать.
Всё, что делаю- просто давлю это стихотворение.

Вы там ходите, пишете, любите- и молодец.
Ещё спите там с кем-то и пьёте во имя благ.
И мне нравится думать, что это такой конец.
Я Вам вру, мне не нравится. Но дальше уже никак.

Вы звоните. Боюсь, что сотрёте меня в порошок.
Нет, Ваш голос прекрасен, и от него даже лучше.
Говорите мне "Анна, всё у Вас хорошо".
Да, я знаю, ведь это не Вы- я сама себя мучаю.

Время было и время, как видите, истекло.
Я смогу, я уверена, не захлебнусь в своей боли.
Говорите мне "с Богом" искренне и тепло.
Только с кем мне идти, если в бога не верую боле?