нам время выставило счет,
наверно где то были мы
ни честны, что на расстояние,
который год...а лесть лишь
лижет сдрагивая...пресно..
ни подходит каравай, к дарам
и по ушам скребется мышь
попала в срам...и руки
теплые мои, а где теперь они...
а где все то, что как венок
плела...лишь корысть в срубе
у угла...и одиночество, уже
ни шутка...который год
как та морзянка...а тепло тебе
с чужою ложкою будто...
ни любима ни желана, тумана пелена
нетканна, и грусть мотива
тихость созерцания, а нам ведь
ни до шуток...брак то по любви
душевной, вот терзание...
каток руки и прошлой боли,
и разведенный мост...
года неволи....
согревая тебя на расстояние,
сглатывая боль сердечного отчаяния...
и проживая в одиночестве теперь,
как слепит тот фонарь...об тех
непрошеных гостей...и их радушия добра
не вешеть нос, на спинку стула...
верить во тепло, хоть призрачная
туманная хондра.
года неволи
© Copyright: Оля Сентюрова Голомидова, 2016
Свидетельство о публикации №116120710077
Свидетельство о публикации №116120710077
Рецензии