Поэт-творец, но не хозяин
Они взрослы, покинув "отчий дом",
Летят по свету свои цели воплощая,
Дождями льются, загораются огнем.
Бестактно к людям проникают в души,
Дрожа, касаются израненных сердец,
И даже там, где не желают слушать,
В погасших лампах воскрешают свет.
Им не нужны ни золото, ни медь,
Их жизнь хранит совсем другие цели.
И продолжают стихи-странники лететь,
И петь про лето, осень и метели.
Расскажут о несбывшейся любви,
Споют о чувствах вновь рожденных,
Поплачут от потерь и бед, тоски,
Поведают об обстоятельствах жестоких.
Они ещё переживут своих творцов,
Оставшись следом в веренице дней.
Цепочкой скованной из сотен слов,
Сомкнут: умы, сердца, внимание людей.
Свидетельство о публикации №116120710071
Летят, чирикают, не в поисках деньжат.
А мы спешим. Мы заняты делами -
Нам невдомек зачем они кружат.
Но вот один упал с небес, внезапно,
С размаху оземь и, навеки, стих.
Я вдруг застыл... Мне стало непонятно:
Как мог упасть такой красивый стих?
И вижу он, рецензией сраженный,
Пал ниц и что-то щебетал.
И замер я, коварством пораженный
Его любил и много раз читал.
Игорь Клушин 24.01.2017 13:41 Заявить о нарушении
Безумно приятно получать такие рецензии!
Очень рада, что мои стихи Вас так вдохновляют :)
Такими темпами на каждый стих у меня появится рецензия-экспромт от Вас 😊
Татьяна Данилочкина 24.01.2017 20:02 Заявить о нарушении
Игорь Клушин 25.01.2017 09:31 Заявить о нарушении