Новый год не за горами .
Бьют часы двенадцать раз .
Где же праздник ? Словно в храме
Трезв я , как иконостас .
В дверь стучится ветер с хрипом ,
А на улице темно .
Словно все болеют гриппом ,
Или умерли давно .
Стонет ветер , как с похмелья ,
Как сорвавшийся с куста .
Кто лишил меня веселья ,
Как нагрудного креста ?
Потерянный праздник
© Copyright: Владимир Диканов, 2016
Свидетельство о публикации №116120609799
Свидетельство о публикации №116120609799
Рецензии