Выбор

                “Убивайте свои мечты –
                они все равно мертворожденные…”

Пустое все, пустое все, пустое -
болит душа и холодеет грудь.
Я в новый круг иду как на иное,
но это все вчерашний старый путь.

И боль внутри, и память бродит всуе,
пытаясь отыскать рожденье дня.
Но все темно. В прощальном поцелуе
жизнь уж давно покинула меня.

А я влачусь средь пепелищ убогих -
романтик тени, гений нищеты.
Плачу за путь монеткой босоногих,
чтоб расставляли позади меня свои кресты.

Куда теперь? Размазанная сажа
длит в небесах сияние свое.
И солнца нет, и давит грудь поклажа -
плитой могильной смрадное белье.

Не отыскать мне в мире первоцветов
ту истину, что тут должна расти:
здесь можно быть убийцей иль поэтом –
все остальное отблески пути.

Все остальное лишь воображенье,
игра которого порой смущает ум:
я бросил камень в море вдохновенья,
а получил лишь громкий мерзкий шум.

Так, может быть, не ту дорогу выбрал -
убийцей быть честнее и нужней:
где в мире кровь, которую не вымыть,
зальет святыни будто бы елей?

И разольется по полям и весям,
в потоке размывая колею,
что делит жизнь как делит песню
припев в стремлении к рублю?

Так может быть растущей силе
придать созвучный инструмент?
И словом – топором могильным,
Извлечь звучащий элемент? 
               
Кромсать все то, что попадет под руку:
и стылый хлеб, и книги, и стихи.
И чью-то душу – ноющую муку,
и чье-то тело за его грехи?

Но для чего? Светлей не будет лира
и мир не станет чище от косы:
и падал хлеб от сумрачного пира.
На землю к людям падал, на весы,

что призваны оценивать и сеять
все души от заблудших до благих.
И эту жизнь от праха будет веять
та сила от миров других.

И кем же быть в бездумной этой вере,
где только темнота и смрад?
Убийцей иль поэтом? Все по мере.
Поэтом иль убийцей? Все на лад.

Но люди перестали слушать слово -
для них важней то яркость, то игра.
А жизнь готовит здесь свои обновы,
где быть убийцей каждому пора.

Где быть карателем по “божьему” указу
дано любому, в ком родилась мгла.
А мне оставьте слово для наказа -
меня моя судьба сюда вела.

И пусть сейчас поэты уж не судьи –
убийцы правят миром в слепоте.
Они несут свой мрак, чтоб узнавали люди
своих правителей везде.

Ну а поэту тут осталось пламя,
что вопреки толпе он смог зажечь:
свеча в руке – его святое знамя,
его молитва и разящий меч.