Для всех мой прадед был Уколов.
Укол – отдельный клок земли.
И, не учась в особых школах,
Развил умения свои.
Он был округлый и негромкий,
Себя любить не заставлял.
И жил своей какой-то кромкой,
И всем бумаги составлял.
Его ценили, звали «Митрий»,
Торя народное шоссе.
И был, наверно, прадед хитрый,
Как все Димитрии. Как все.
Зря не выпячивал заслуги,
Дела умел свои вести.
А просто знали все в округе,
Куда нужду свою нести.
Деревня все-таки деревня,
Отколь и я произошел.
И надо знать свои коренья
Без покоренья разных школ.
Вот мне не дьяк достался думный,
А как-никак – величина.
И не в него ль я нынче умный,
Не в том ли суть заключена?
Уже мои редеют пряди.
И в благодарной тишине
Я говорю: спасибо, прадед,
За кровь, которая во мне.
Я твоего лица не знаю,
Мое видение – со слов.
Но тьму столетий отверзаю
И крепну силою основ.
2016
Прадед
© Copyright: Иван Парамонов, 2016
Свидетельство о публикации №116120605058
Свидетельство о публикации №116120605058
Рецензии