После полетов
Вечер изранен...
И кромка заката
кровью пропитана,
словно распято
небо на остром
хребте Гиндукуша,
И наизнаночку
вывернут душу
старой гитары
щемящие звуки,
и гитариста
нервные руки...
Летчик играет...
Я слушаю, слушаю,
Жалобу струн
в тишине Гиндукуша.
Свидетельство о публикации №116120604220