Бессмысленный круговорот жизни и смерти

Наше детство с тобою, мой друг, ветерком пролетело!
Помнишь, как во дворе, мы любили в войнушку играть?
И сбивая колени до крови свои, то и дело,
Каждый мнил себя воином, а значит, хотел побеждать.

С той поры беззаботной, вдаль птицами годы умчались,
Мы серьёзнее стали и стали, конечно, взрослей.
Стали войнами наши войнушки, слезами печали…
Раны сбитых коленок, в сердцах – боль седых матерей.

Как и прежде, друг с другом по разные стороны фронта,
Выполняя приказ, поливаем прицельным огнём…
Превратилась, когда-то наивной, игра в Джеймса Бонда,
В ту войну настоящую, где мы, быть может, умрём.

Где черта, за которую шаг, сделав можно остаться?
Навсегда, потому что назад нет пути…
И на мирных полях, дух войны будет вечно скитаться,
Ветром между цветов по затянутым ранам земли.

Всё проходит, пройдут вместе с детством и войны,
Улетят, устав чёрные птицы кружить…
Станет снова войнушка – войной и подросшие воины
В настоящей войне, умирать будут, чтоб дальше жить.