Жарит солнце в затылок поэту.
Не виноват он, что шёл по прямой
И раскрывал повсюду секреты
Пером на бумаге, строка за строкой.
По утрам умывался талой водою,
Чтобы смыть с себя бесстыжий страх
Перед безжалостную судьбою,
Что ставила точки в его стихах.
Он кричал, когда вокруг все молчали,
И молчал, когда нужно было кричать.
К чёрту подробности, к чёрту детали,
Писать ему нужно, ему нужно писать.
Долго ль протянет он? Что будет завтра?
Неважно, его цель донести,
Что каждый из нас живёт не напрасно,
Мы должны двигаться дальше, идти.
Испокон веков слово давало надежду
И империи вело за собой,
Так пусть рождаются гении и исчезнут невежды,
Что нарушают общий покой.
Хвала всем творцам, что поцелованы Богом,
И это счастье бережно чтут,
Но даже в толпе им одиноко,
Одни они жили, одни и умрут.
Поэт
© Copyright: Олег Пониматко, 2016
Свидетельство о публикации №116120610815
Свидетельство о публикации №116120610815
Рецензии