Безумный танец... Дворников. На крыше.
Вокруг метёлок диких перепляс.
В окне, напротив, кто-то еле дышит.
К груди своей, прижав иконостас.
Святой водой, вокруг себя, плеская,
Он чертит круг... Не мелом, а душой.
От этих бесов, сам себя спасая,
Наотмашь защищается свечой.
Они танцуют. Медленно, и важно.
Летят, как дым, над крышами домов.
Вокруг туман. Таинственный, и влажный.
Они из наших, недопитых нами, снов.
Гарцует ночь. И сыплет снегом, мятным.
Качает в ритм улицы, дворы.
Когда-нибудь, мы все придём. Обратно.
Чтоб станцевать, наш танец, детворы.
На крыше нет... Ни дворников, ни танцев.
Затихло всё. Лишь валит белый снег.
Да пара, опьяневших оборванцев,
В подъезде делят по частям... Вино, и хлеб.
Безумный танец... Дворников
© Copyright: Андрей Басацкий, 2016
Свидетельство о публикации №116120610761
Свидетельство о публикации №116120610761
Рецензии