Знаете,

Так много хочется написать
И так много уже написано.
Хочется громко кричать,
Где в словах этих ложь, а где истина.

В огнях чуждых улиц,
Таких разных, настолько похожих,
Блики огней, а может быть лиц,
Невидимых раньше или знакомых.

В словах и делах
Так часто, так много я путаюсь.
В минутах, часах
Просто живу, существую от случая к случаю.

О покое мольбы да тревоги звонки,
Стихи столь давно иссякли на образы,
Лишь отпечаток остался дрожащей руки
На строках, что вы в голове произносите.

От слез капель желтеющих чертовых стен
Бежим мы кругами, стадо затворников.
Слыхали ли вы имена каравелл,
Не выходивших за волноотбойники?

А в судьбу мне плеваться иль кланяться в ноги?
Так странно, забавно, аж плакать хочется:
Я слишком мал, чтоб подводить итоги,
Но кто сказал, что жизнь завтра не кончится?

Не ищу я здесь жалости, не молю "жалей"
И не кричу, что меня все забыли.
Знаете, Скрипка, я люблю людей
И так сильно хочу, чтоб и меня полюбили.