Прости, папа

   Борису Ильичу Калашникову,
   моему отцу посвящается
Тот сюжет незатейлив:
Были он и она,
Полюбили друг друга,
Стали муж и жена.
А ему только двадцать,
Ей шестнадцать всего.
(Как мне жаль, что не знаю
Я почти ничего).
Родилась дочка вскоре,
Были рады они.
А в стране - боль и горе,
Шёл второй год войны.
Мои мама и папа -
Это будет потом.
На войну улетал он
В хмуром сорок втором,
Он сумел улыбнуться
И в глаза ей взглянуть,
Обещал он вернуться
И не мог обмануть.

Сквозь пожары и слёзы
Сорок третий шагал...
Фотокарточку с фронта
Папа маме прислал -
"Дорогой и любимой
Ненаглядной жене".
Ничего не писал ей
Он тогда о войне.
А война бушевала,
Не спала день и ночь,
Ненасытной всё мало -
Забрала у них дочь.
Кто терял своих близких,
Тот сумеет понять:
Дочь она схоронила,
А за нею и мать.

Ну, а он? Он летает,
Бьёт фашиста-врага
И до смерти дорога
В небе очень близка.
Штурмовик с рёвом падал,
А в ушах - грохот, свист.
Их в живых только двое,
Лишь стрелок и радист.
Раны сильно болели,
Но сильнее был шок.
Через линию фронта
Добрались. Выжил. Смог.
Но порой возвращались
Этот грохот и вой,
Он тогда напивался,
Чтоб покончить с войной.

Ну, а мы лишь судили,
Что, мол, вспыльчивым был
И понять не сумели,
Сколько ты пережил!
Молодым не до старших,
Это было всегда.
- Ты прости меня, папа, -
Я шепчу сквозь года.
- Нет тебя рядом с нами
Уже двадцать пять лет,
Не понянчил ты внуков,
Не давал им совет.
Если б только вернуться
Лет на тридцать назад,
Целовала бы руки
И ловила бы взгляд,
Обо всё расспросила,
Всё понять бы смогла...

Что же ты натворила
С нашей жизнью, война?!