Всем поэтам, ушедшим из жизни от непонимания

Поэта не дано убить презреньем

И завистью людской не растоптать.

Он будет жить в своих стихотвореньях

И Фениксом из пепла восставать.

Ему при жизни памятник не светит,

Да и потом...Лишь редких то удел.

Да, был. Да, жил на этом свете,

Писал, но недопонятым сгорел.

Смеялись вслед, считали сумасшедшим,

Ничтожных обывателей толпа...

От боли и отчаянья ослепший,

Поэт на ощупь выводил слова.

Оружья не имея под рукою,

Он меткою иронией разил.

И продолжал работать над собою.

Но быт душил. И не осталось сил.

И как-то предрассветною порою

Веревку взял и завязал петлю,

И нервною и сбивчивой рукою

Черкнул: «Простите...Я вас всех люблю!»

Но мир остался так же неизменен,

Не лопнул, не растрескался по швам.

И город был по-прежнему весенним,

Но лишь поэт погибший не дышал...

К чему я свой рассказ веду об этом?

Посмертно звон не радует наград...

При жизни берегите вы поэта

И слов живых его бесценный клад.
5 декабря 2016 г.