Книга

Прочитанная  книга тем  важна,
что в сердце оставяляя тонкий след,
снаружи нашей жизни не видна,
как будто не было её и снова  нет.

Но только кажется, что мир остался прежним,
ему ни красок более не нужно, и строка,
она "черствее" станет или станет  "нежной",
смотря на что  "заточена рука".

Рука сама того не зная даже,
на белом черным водит каждый раз-
Души   плетенье, слухи,  эпатажи,
Всё, что подметит зоркий, сложный   глаз.

А та, пути не разбирая и урочьев,
летит по небу прямо над землей.
Иные взрывы "разрывают в клочья",
а этот просто манит за за собой.

И не поддаться и не уклониться
А стоит ли? Об этом не проси,
но счастлив, если  удалось "напиться"
и если удалось с собою "унести".

Прочитанную книгу помнить   не устанут-
описанную  в  ней надежду и любовь.
И прочитать стремятся вновь,
да только ли её опять достанут?

В своих друзьях мы видим отраженье,
как в зеркале простом-  самих себя.
И если смотримся в него любя,
то все кривое,  именуем  наважденьем.

Любить людей порою тяжкий труд:
цветы сажай и песни многим пой,
но не всегда согласные с тобой,
они, когда случится, предадут.

А книга никогда не предаёт:
она и "слышит", "видит" и расскажет,
она при случае "станцует и споёт",
а если провинился, то накажет.

Ругать сей труд не просто смертный грех...
В нём  ряби  луж и  не всегда понятно,
за что и для чего кому успех,
а вот кому победа видно внятно.

Она всегда на стороне моей-
Читателя, читающего книгу,
Того, кто видит в ней родных людей,
А не как водится- чужую фигу.