Туча цвета плитки,
Что под ногой,
Проползет улиткой
Над мостовой.
Перекати-поле.
Что нам стоит ,брат,
Лошадей пришпорить,
Да на Арбат.
Там, в проулках тихих,
Словно на весу
Томные купчихи
Стать свою несут.
Скрипнет коромысло,
Свяжет тень ажур,
В полных ведрах смыслов
Плещется " ля мур".
Перекати-поле.
Хрупкое стекло.
Долгое застолье
Тоже ремесло.
Стон цыганской скрипки
Под бокалов звон...
А тоска улиткой
Лижет горизонт.
Денис Давыдов
© Copyright: Дмитрий Смолин, 2016
Свидетельство о публикации №116120502919
Свидетельство о публикации №116120502919
Рецензии