трактир Сны города 3

В трактире «Сны города» вечер поэзии,
шеф-повар сердит: Вновь без дела сидеть,
опять до рассвета взвывать голыдьбе:
про кровь, про любовь, да про нити дождей,
про трудности жизни в текущем столетии.
Толпа попрошаек - всех выгнать взашей.
Ножи, сковородки без дела вон маются,
а был поставщик - что за чудный улов,
такое богатство не в дело пошло,
но, принцип – из свежих готовиться снов.
Будь проклята эта дурацкая пятница
где вместо еды пустовкусие слов.
Ни денег, ни счастья, притон им пристанище:
дешёвое пойло, к рассвету буза.
Всё что-то пытаются в вечность сказать,
а в вечности – вечная ценность еда.
Вот ходят в субботу по духу товарищи,
те могут зараз полменю заказать.
Зачем те забавы убогих хозяину
Почтенный старик, положение, свет.
Какие им сны, этим вон винегрет
куда покрошили: абсурд, миф и бред.
Такое не съест душегубец порядочный,
но, мне ли судить про паршивых овец.