Я по грибы пошёл, взяв грабли...

Я по грибы пошёл, взяв грабли.
Ан, нет грибов, одни гробы!
Я бриться стал клинком от сабли,
касаясь верхних швов губы.

Я в зеркале себя не прячу,
хотя, заныкаться не прочь.
Выпячиваю всё, чем плачу,
в чём светел и чернорабоч.

Вчера читал, что думал Пушкин,
что, снизу вверх, не видно правд.
Когда поэзия – игрушки,
не за горами гей-парад…

Сейчас всяк пидорок – лих, киборг,
бессмертный, хоть и ростом в метр!
А всё кричит: «Имея выбор,
благоухаю, ватник-смерд!»

Благоухай же, позоракный,
торча позорно из углов,
тебе неведом подвиг ратный,
отсос врачуешь у врагов!

Нет в зеркале тебя, досада!
но, брейся тоже. Как не брить
то, что, уж, не имеет зада,
но может передом бродить?!

Из братины с тобою муза
не станет пойла пригублять,
стряхнув с краёв посуды мусор,
промолвит: «Можно сигу, ****ь?»

Чернят её очей перчатки,
и от того темно вдвойне…
Опята, точно опечатки,
замаслят чуждое во мне…

В чём замысел и в чём бездонность?
Чем тощих толщину пронять?
Увы, но в эту замутнённость
придётся много раз нырять