Письма в лето

Руки опускаются, как только в них попадает карандаш.
Не знаю, к добру ли это?
Я, наверное, не напишу больше "С любовью, Ваш..."
и не нарисую Вам в красках лето.
Ведь Вы его так любили, правда?
В придачу с ромашками я Вам дарил куплеты.
А вы рассыпались в улыбке и тихо смеялись,
однако,Вам было чуждо все это.
Потому что в голосе фальшь.
И как Вы могли бы слышать для Вас мою музыку,
если Вы не умеете слушать,
а это понятия разные.
Если мокрый асфальт для Вас просто лужица.
Если ветер в лицо - то прическа испортится.
Если все Ваши теплые воспоминания - это пляжи, отели,
компании до одури шумные.
Если Вы тишины боитесь и одиночества.
А Ведь я до сих пор обращаюсь к Вам на "Вы" и по имени отчеству.
Да, я Вас не любил никогда, это верно подмечено.
Несмотря на то, что глубь Ваших глаз - марианская впадина,
Вы ни разу во мне того не заметили,
что смотрю я совсем не на Ваше лицо или платье.
Может быть, оттого и я не пишу Вам боле.
Ибо знаю, что не дождусь ответа.
Да и вы никогда не писали мне "Ваша..., с любовью".
Да и вы мне в красках(хотя прекрасно знаете, что я его обожаю) не рисовали лето.