Забытым

Я помню стих по первой строчке.
Она, как гвоздь, в душе забита.
Она не может быть забыта.
Напоминая и садня
Зовет ее упрямый ритм,
И строй формулировок точных,
Надежд пустых и чувств порочных
Идет сражаться за меня.

Порою, вслед за первой строчкой
Стихи рождаются не сразу.
Песчинкой в роговицу глаза
Вопьётся первая строка -
Держать плацдарм и ждать приказа!
Не отступать, ни днем ни ночью!
Долбиться в разум фразой точной!
Дождаться своего полка!

Она дождется. Дни и годы –
Враг сильный, но сильнее слово.
И вот, когда душа готова,
И больше нету сил стоять,
Её слова зовут трубою -
И строфы рвутся в бой суровый,
И эта строчка за собою
Ведет свой полк, за рядом ряд.

А я их просто ставлю в рифму,
Чтобы они точней стреляли,
Чтоб правдой в клочья душу рвали,
Чтоб не давали врать и спать.
Слова куда сильнее стали,
И барабанный бой их ритма
Верней любого алгоритма
Нас учит жить и побеждать.

И вот победа! - Стих написан.
Всё поле трупами покрыто:
Там рифмы нет, тут сбился ритм,
И вся зачиркана тетрадь.
И строчка первая убита. -
Хороший слог ценнее жизни,
А жизнь в руках судьбы капризной…
Стих публикуется. – Парад.

Я рад. Победа гвоздь забила.
Строки никто узнать не сможет.
Она еще мне душу гложет,
Но все слабей, день ото дня...
И обелисками покрыта
Душа, как братская могила.
Под каждым часть стиха зарыта –
Обломок прожитого дня.

К чему вам этот слог унылый?
К чему вам залпы холостые
Над чьей-то брошенной могилой?
Мир к вам, а я к себе жесток.
И сколько б я ни тратил силы,
Мои стихи - листы пустые.
Вся правда их – слова простые
Геройски павших первых строк.

На торжестве победной стали
Герой реальный неуместен.
Он некрасив и слишком честен.
Он ляпнет что-нибудь не в масть.
Но лишь герои мир спасали,
Меняя мир себя терзали,
Росли, дерзили и дерзали,
Чтобы в смертельной схватке пасть.

В них правда, смысл и основа.
В них все... И что ни слово – мимо.
И истина невыразима
Посредством рифмы - вот беда.
Они, забыв себя-любимых,
Идут, ведут на битву снова,
Чтоб кануть, вычеркнутым словом.
Чтобы остаться навсегда.