Мерно тлеет свечка, мается в груди.
Здесь ничто не вечно — встань, да погляди,
Как в заживших ранах молча плесневеет снег
Тех, с кем теперь встретиться возможно лишь во сне.
Тут всё как? Не падает? А значит — на века.
Знаю, тексты без подтекста — гниль в черновиках,
Лишь поэтому я не поверю в чудо без стихий.
Смерть поэтам. Жертвами рождаются стихи.
Это жизнь такая — литургии, летаргия, плач.
Хлеба. Зрелищ. Стопку коньяка. Футбольный матч.
Жить за рай. Пропасть во имя. Не любви, но чувств.
Лезть наверх, но не любыми. Скользко. Не скачусь.
Сделать так, чтобы задело. В полдень знать, где тень.
Пусть запомнят. Но за дело, а не за детей.
Чувства б меры. Видеть пламя. Не соваться в бой.
Мыслить не наполовину.
Быть самим собой.
Быть самим собой
© Copyright: Денис Бакулин, 2016
Свидетельство о публикации №116120510716
Свидетельство о публикации №116120510716
Рецензии