Наташка

Она развернула цветы, и, подправив тушь,
Швырнула букет на покрытый клеёнкой стол.
Минут через двадцать с работы вернётся муж.
Наверно, добудет хоть что-нибудь, раз ушёл.

На окнах не видно любимых цветных гардин.
На мокром стекле отпечаток чужой руки.
Похоже, что в комнату кто-то опять входил.
Наверное, нужно почаще менять замки.

Воды на сегодня не хватит, и хлеба нет.
И чай на исходе, и сахарница пуста.
Наташке так хочется юркнуть под тёплый плед,
Но снова под дождь. И, конечно же, без зонта.

Возможно, сегодня в кафе кипяточку даст
Маринка - подруга ещё институтских лет.
На лестнице снова навален "культурный пласт".
Соседи, как стадо свиней, не сожгли бы флэт.

А может, в болото их, сахар и кипяток,
Которые надо найти неизвестно где?
На полочке - Чехов. И водки ещё глоток.
Сомлела Наташка. Ну, вот и закончен день.

Наташка швырнула букет на убогий стол.
На улице снегом колючим сменился дождь.
А сад-то вишнёвый в Наташкиной жизни цвел...
Но здесь, на Руси, против пристава не попрёшь.

Накрасила губы. А всё ещё хороша!
Достала чулочки и шёлковое бельё.
Наташка - бомжиха. И ждёт она здесь бомжа.
Бедового Димку, что пропил своё жильё.

Вот он на пороге. И тоже немного пьян.
Прижался к любимой щеке бородой густой.
Флакончик в руке. "Парижанка", Ив Сен-Лоран.
- Прости, это всё, что принёс.
Не совсем пустой...