Баллада о парашюте 02. 12. 2016

По возрасту мне скоро стукнет сто.
Судите сами, много или мало.
Я выбрал не земное ремесло.
Корить создателя за это не пристало.

Из шелка сверстаны мои душа и тело.
А нити нервов в стропы вплетены.
Я создан умно, грамотно, умело.
Горжусь служением для воинства страны.

Я инструмент столетья безопасный.
В дни мира спорт особый храбрецов.
А в дни войны я спутник безпристрастный,
товарищ, друг, спасающий бойцов.

Со мной романтика свободного полета,
смешение потоков, ветра свист.
Я вырвавшись из чрева самолета,
сработал по команде, как солист.

Земля конечно же красавица поката.
А я, как чумовой рванулся в высь.
Глотнув в себя озона в час заката,
я снова ощущаю жизни смысл.

В себя влюбив, я радость созерцаю
тех смельчаков, кто жизнь доверил мне.
Как птица я меж облаков летаю.
Но возвращаюсь каждый раз опять к земле.

Но на земле мне тесно, нет свободы.
Иное ощущенье в синеве.
Там чистота, закаты и восходы.
Порывы ветра в стропах милы мне.

Мне каждый раз по новому мир ярок.
Ведь я дружу с отважною братвой.
И для меня ,и им прыжок подарок.
И не разрывна связь десантника со мной.

Нагрудный знак сияет перламутром.
То синевы кусочек в золотом.
Я горд собой, ведь с этим парашютом
мой друг со мной был в мире неземном.