Ты - ночь, приставленная мачете к затылку.
Ты - мрак, сосущий душу через трубу.
Мои руки вытягиваются свойством подстилки.
В сердце словно вживляешь ген кенгуру.
Утонченным молчанием говоришь с закатом,
Взгляд вплетая в косы рябых облаков.
Переводишь дух стрелками циферблата
На заснеженной дали без полюсов.
Обмороженным голосом просишь защиты
И дрожью срываешь мой единственный шлюз.
У твоей печали срок подревней неолита.
У тебя на губах несыгранный блюз.
Распадается спектром обрывок невольной фразы.
В нем не до радуги, там дугой - ад,
Состоящий из оттенков мглистой проказы,
Что уселась в сознании на первый ряд.
Героически держишь в ладонях безвыходность.
И гордишься ношей, тяжким своим крестом.
У твоей жизни параметр - "выпитость".
А на дне лишь покоится сверхбурелом.
Дама пик
© Copyright: Уинстон Синатра, 2016
Свидетельство о публикации №116120406718
Свидетельство о публикации №116120406718
Рецензии