Фиалку как-то я весной бранил:
Откуда ты берёшь свой аромат?
Ведь он всегда Её дыханьем был.
А пурпур щёк – он разве твой? Навряд!
И лилию я упрекнул тогда,
И майоран, укравший цвет волос…
А роза - покраснела от стыда,
Другая – побледнела вся от слёз.
А третья – не красна и не бела,
Но в каждой краже - обе вместе с ней.
И в наказанье съедена была,-
Злой червь её точил во цвете дней.
Здесь тьма цветов, но нет ни одного,
Который не украл бы ничего
Вильям Шекспир, сонет 99
© Copyright: Анатолий Возвышаев, 2016
Свидетельство о публикации №116120403599
Свидетельство о публикации №116120403599
Рецензии