В его жилах черная , вязкая кровь,
Хоть кожа - белее белого.
Опущенны плечи. Немая печаль.
Мало прожито. Сколько не сделано.
Утрачена вера, хоть сердце раскрыто,
наружу порой вынуто.
Когда-то любил, еще верил в добро.
Но думает все сгинуло.
И нежная кожа и ангельский взор,
обман. Все обман. Кажется -
броней он покрыт не пробится никак.
Не забудется ведь. Не размажется.
Осталось сокрыть всё. Спрятать внутри.
Не поймет ведь никто. Закрытые.
В своих убежденьях не видят души,
что таит в себе то - забытое.
Он укроется от мироздания тем, что
заполнит сознание музыкой,
что гитарными струнами режет простор,
что снимает с плечей его грузы все.
Но, однажды, надеюсь польется тепло.
На уставшую, понурую голову
тихо ляжет рука, что роднее всего
и разделится все поровну.
Рудик
© Copyright: Настасья Мещерякова, 2016
Свидетельство о публикации №116120403174
Свидетельство о публикации №116120403174
Рецензии