Пусть останется неотправленным. Без ответа...

Вам не стоит бояться огня от моих речей,
Уже тысячи лет всем известно каков финал.
Если было пламя - то пара простых свечей,
Но игра для того - чтобы мир это принимал.

Вам не стоит бояться змеи из моих глазниц.
Ваше слово - гранит. Не вырубить топором.
Обещайте, ни перед кем не валиться ниц...
Или не обещайте. Молчание словно гром.

К сожалению письма слишком уж хрупкий след.
Издавать их томами не станут теперь, увы.
Я хочу получить вразумительный НЕсовет.
Продолжая глядеть на вас, как птенец совы.

Как выходит у Вас, зеркальный мой коридор,
Отражать самого себя десять тысяч раз.
Удостойте меня ответом, глядя в упор...
Пусть не вынесу пытки насмешкой уставших глаз...

Кто же ваша пустыня? В которую столько лет,
Суждено вам входить, позабыв, что земное - прах.
Да и стоит ли слушать вопрос, чтобы дать ответ?!
Нет похожих снежинок, листьев, людей и глав.

Обезличены буквы, и стерты границы слов.
Не письмо перед вами - а пиксели встали в ряд...
Ничего нет живого в строчках до этих пор...
И сейчас, по-хорошему, нужно не отправлять.

А ведь... Как там об этом правильно говорят?!
Рукописи, как, в прочем, и лампа-то —  не горят...