Пройдут года, ещё совсем немного,
Мы посмеемся, друг мой, над собой,
Как мы гневили глупостями Бога,
Как мы играли, с собственной судьбой.
Каким смешным нам будет всё казаться,
То, что сейчас так занимает нас,
Когда все помыслы и планы претворятся,
И с потолка сорвётся парафраз.
Всё это будет дальше, ну а ныне,
Любая передышка - не пустяк,
Смотри, как искры пляшут по камину,
Как будто шепчут: лей в бокал коньяк!
Пройдут года
© Copyright: Брук Ветер, 2016
Свидетельство о публикации №116120410557
Свидетельство о публикации №116120410557
Рецензии