Вот и сбылись предсказания,
Поздно пенять на судьбу.
В чёрном, пустующем здании
Рукопись в кучу сгребу.
Здесь на столешнице матовой
Бредил разбросанный стих,
Каждой строкою изматывал
Тех, кто остался в живых.
Круглые сутки затмение,
Пыль непроглядной стеной,
Кто-то из них, тем не менее,
Звал в пустоту за собой.
Тронулись в путь полуголые
К чёрту от голой земли,
Может быть это Монголия? –
Всё разобрать не могли.
Год – ни травинки, ни листика,
Год – на закат, ни заря,
Всюду какая-то мистика –
Без кораблей якоря.
Как за грехи наказание –
Стих оборвался в бреду,
Выйду из чёрного здания,
Выйду и с ними пойду.
Что недописано – пройдено
Будет, испито до дна…
Верю – отыщется Родина,
Если у сердца она.
21.04.2008г.
2020
© Copyright: Владимир Решетников, 2016
Свидетельство о публикации №116120410127
Свидетельство о публикации №116120410127
Рецензии
Вы пишите с сердцем и от души. Это очень ценно. Ваши мысли очень мудры. Спасибо за Вашу прекрасную творчество.
Сос -Мира Сос Манандян 04.02.2017 14:25 • Заявить о нарушении
Сос -Мира Сос Манандян 04.02.2017 14:25 • Заявить о нарушении