Ах как хочется, чтоб изменились строки...

Слишком быстро пролетело лето
на заокеанских берегах.
Много там написано куплетов
в зыбких, чуть растопленных стихах.
Столько зноя плавило мне строки,
столько слов стекало словно воск
со свечи, горящей одиноко
и теряющей размер и лоск
от пустых бесцельных глупых грёз
и тех восхищений от красивых,
царствующих там, прелестных роз.
Но теперь мне кажется спесивым
тех стихов таинственный хаос,
когда вижу, как мне машет гривой
алый клён средь плачущих берёз,
тоже одинокий, но красивый,
листья вновь теряющий на плёс
белый, гладкий, чистый лучезарный,
уплывающий, как ручеёк, за скос
берега, пылающего гарно
и ласкающего мой усталый взгляд.
Всё написанное стало вдруг вульгарным.
Но уже не повернуть назад,
в творчество, что кажется бездарным,
но тогда туманящим мозги.
Ах, как часто всё, что элитарно,
люди написали от тоски
и от ощущений сверх кошмарных...

17.10.2016

Санаторий "Итиль"