Ничего не

Со мной ничего не случится, я стану в рост,
Залезу на горы и вырву из сердца занозы.
Не помру от цирроза или от рака – брось,
Я врываюсь помаркой в стихи и в прозы.
Иду так размашисто, словно умру сейчас,
Бью по лицу всем тем, кто сказал – акстись.
Я здесь бес, я здесь мрак, я сам ад в тот час,
Когда вы, спотыкаясь о строки, летите вниз.
Я послала богов, я терзала ступнями розы,
Сказала ему – что, любишь? Не заслужил.
Я врезалась таким в нутро и, творя психозы,
Вырывала любовь клешнями из нитей жил.

Вот так проходили зимы, тускнели годы,
Надо мною бледнело солнце, а под – скелеты.
И вот ты пришёл – такой яркий – мне отдан,
И сказал – дай руку, можешь прозвать ветром.
Я не рискну обмануть судьбу, убежать во тьму,
Туда, где надсадно клокочет белое вороньё.
Я здесь не дочь царя, не костёр, а веду черту.
Ты пришёл и затёр подчас всё моё враньё.
И теперь я хочу летать, как умеет страсть,
Между строк и метафор, средь правды-боли.
Промолвишь – окажется, я не боюсь упасть,
Потому что внизу нет боле могил и крови.