Скрипач. Поэма

         
          Внуку Саше посвящаю


Жил да был один скрипач
Настоящий, не трепач.
Инструмент свой так любил,
Что  порой не ел, не пил,
Всем играл: друзьям, родным,
Спать ложился прямо с ним.

Звук  у скрипки – так в раю
Херувимы лишь поют!
Любовь к музыке влекла,
К людям паренька вела,
Он отдать им был готов
Своё сердце и любовь.

Люди всё ж не без греха,
Сторонились чудака.
– Ты давно нам надоел,
Десять раз все песни спел!
Вон, иди в лес, там играй,
Отдыхать нам не мешай!

Огорчился музыкант:
– Стал не нужен мой талант.
Люди ненавидят скрипку!
В чём же сделал я ошибку?
В песни я вложил всю душу,
А они устали слушать!

Взял он скрипку и ушёл,
Мрак обиды его вёл.
Шёл куда глаза глядят,
Без дороги, наугад.
И набрёл в лесу на дом,
Старичок жил древний в нём.

Робко в двери постучал.
– Заходи, – ответ звучал. –
Чей ты будешь? – Дед спросил.
Видит – у мальца нет сил.
– Отдохни, потом расскажешь,
Перекусишь и спать ляжешь.

Обласкал дед бедолагу,
Накормил, а тот и шагу
Сделать от стола не смог,
Так на лавке сонный слёг.
Но про скрипку не забыл
И из рук не отпустил.

Старец понял, что беда
Парня в дебри завела,
Он решил потом подробно
Расспросить, пока не поздно.
Утро вечера мудрее,
Летом ночь летит быстрее.

Солнце раненько встаёт,
Будит весь лесной народ.
Звуками лесными быстро
Лес наполнился лучистый.
И скрипач проснулся тоже,
Быстро встал с ночного ложа.

Лес вокруг, как чародей,
Приютил чистый ручей.
Юноша пошёл к нему,
Будто к другу своему.
Говорливый ручеёк
Понял юноши намёк,

Зажурчал сильней струями,
Дал умыть лицо руками,
Дал испить водицы чистой
И на солнышке – лучистой,
Он хрустальных капель звон
Словно клал в его ладонь.

Был невесел музыкант,
Не услышал в звуках такт
В музыке самой природы,
Новой для него породы.
Слушал юноша те звуки,
Но в душе толпились муки.

В это время старичок
Подошёл, а сам – молчок,
Ничего не говорит,
Но внимательно следит,
Разгадать пытаясь думы
Гостя, что стоял в раздумье.

Говорить тот начал первый:
– На пределе мои нервы.
Я ушёл от самых близких,
От их слов обидных, низких.
Меня с музыкой прогнали,
Скрипку чуть ли не сломали!..

Старичок послушал гостя
И, подумав, сказал просто:
– Мне помочь тебе придётся,
Если сердце отзовётся
На мои к тебе советы,
Чтоб забылись твои беды.

Скрипка – инструмент чудесный,
Его голос – интересный,
Если мастер берёт в руки,
Зная, где хранит он звуки.
Скрипка плакать может горько,
Может петь, да и не только…

Надоесть она не может,
Если сердце потревожит.
Ты играл не те мотивы…
И народу опротивел
Не её чудесный жар,
А плохой репертуар.

Ты послушай, как чудесно
Поют птицы! Интересно –
Их никто не прогоняет,
Песни нас не утомляют.
Вот журчит мой ручеёк,
Он прекрасный говорок.

Хоть весь день его ты слушай,
Не устанут, точно, уши.
Вот вдали поёт кукушка –
Ненадёжная подружка,
И она – в оркестре леса,
Белобокая повеса.

Но искусней соловья
Никого не знаю я,
Его тридцать три коленца
Зададут любому перца,
Кто решится с ним поспорить,
Он сердечным струнам вторит.

– Да, но звуков много разных,
С настроеньем не согласных.
Дятел тоже всем известен,
Но кому он интересен? –
Музыкант на барабане
Только слух людей тиранит!

– Ты, сынок, неверно судишь,
Ты лишь скрипку свою любишь,
Только жизнь – большой оркестр,
У неё есть своё реестр,
В нём есть место скрипачам
И флейтистам, трубачам.

Ритм задаст в нём барабанщик,
Звуки улицы – шарманщик,
К бою клич труба сыграет,
А рожок коров сзывает,
Душу соловей встревожит,
Двум сердцам любить поможет.

Всё, что я сказал, - наука,
И тут вот какая штука:
Ты со скрипкой надоел,
И народ не утерпел,
Слушать всем одно и то же –
Наш народ  никак не может.

Есть у каждого заботы,
И терпения есть квоты,
Слушать можно только то,
Что лекарство для него,
А не яд, не раздражитель,
Когда звук любой – мучитель.

И талант маэстро в том,
Чтоб лекарство нёс он в дом,
Не пилюли – врач есть – звуки,
Притом те, что лечат муки,
Душу могут исцелять,
Настроенье поднимать.

Мы в лесу с тобой, а сколько
Звуков здесь ты слышишь только,
Ещё запахи лесные,
А рассветы здесь какие!
Сядешь утром у ручья,
Ждёшь, когда взойдёт заря…

Запах, звук и цвет зари
Тоже в музыку вошли
Настоящего маэстро
Из природного оркестра.
Вот теперь и посуди:
Прав ты был? Похвал не жди!

Каждый сам придёт с волненьем,
С самым разным настроеньем
Слушать музыку души,
Ты помочь ему спеши!
Сотвори такое чудо,
Чтоб ему не стало худо,

Чтоб ответил ты ему –
Плохо сердцу – почему,
Убеди, что есть лекарство
Для души, а вот коварство
Научи искоренять,
Зло искусством побеждать!

Выбор за тобой, маэстро,
Научись искать то средство,
Чтобы смог решить задачу
И поймать свою удачу…
Поживи со мной полгода,
Много даст тебе природа.

Слушал юноша впервые
Речи старца золотые,
А внутри такой был бунт,
Будто бил по нервам кнут.
Всплыли в памяти ошибки
И недобрые улыбки.

– Верно, слишком я  навязчив
С музыкой своей скрипящей,
Хоть играл и виртуозно,
Людям был – сама заноза,
Я не думал ни рожна,
Какая музыка нужна…

День прошёл, другой, неделя.
Он, как сонная тетеря,
Бродит по лесу один,
Сам себе не господин,
Думу думает, суровый, –
Жизнь свою начать как снова?

Старец парню не мешает,
Лишь тихонько наблюдает,
Как меняет он свой взгляд,
Рад ли жизни, иль не рад,
Не берёт ли в руки скрипку…
Но, не видно в нём улыбки.

Месяц целый парень бродит,
Ягоды, грибы находит,
Иногда заговорит,
Больше всё-таки молчит,
Любит у ручья сидеть,
Иногда пытаясь петь

Тихо, тихо, будто где-то
Отзывается в нём эхо,
Вырвавшись из дали леса
Лёгким ветром интереса,
Музыкальным летним чудом
Возвратившись вдруг оттуда.

Быстро осень подскочила,
Золотом леса покрыла,
Так украсила пейзажи –
Дух захватывает даже.
Юноша стал брать и скрипку
В лес с собой теперь с улыбкой.

Дедушка ему вослед
Непременно кладёт крест.
Радость в сердце проникает:
Парень, вроде, понимает,
Что пришла его пора,
Зажила в душе дыра.

И однажды, когда осень
Бабьим летом неба просинь
Показала на недельку,
Солнышком согрев постельку
Под цветастым покрывалом,
Старец понял – жил недаром!

Дедушка услышал вдруг
Замечательнейший звук,
Что над лесом плыл, как чудо,
Неизвестно чей, откуда…
Звук тревожил сердце мягко,
Удивительно и сладко,

Будто был он неземным,
Но каким-то всё ж родным.
Старец долго умилялся,
Результатом наслаждался
Всех бесед своих с маэстро,
Слушать было интересно.
 
– Не напрасно Мать-Природа
Учит всех нас год от года.
Осень рано солнце прячет,
По домам пора всем, значит.
Наш скрипач идёт к избушке
Под вечерний крик кукушки.

– Вот что, мальчик мой, пора
Завтра раненько с утра
Навестить тебе родню…
Помни заповедь мою:
Что дано тебе от Бога –
Дари людям понемногу.

Думаю, теперь ты сам
Понял, что ты нужен там,
Где народ в трудах страдает
И о музыке мечтает.
Но людей не торопи,
Ругать станут – ты терпи.

Сам народ к тебе придёт,
Ведь всему есть свой черёд.
Ты играй, как там, в лесу.
Слышал  звуков я красу,
Помогла тебе природа,
Твоя песня – песня года!

Прибыл юноша домой,
Мама в слёзы: «Сын, живой!!!»
Ну, а сын сказал степенно:
«Мама, счастлив я, наверно,
Потому что в этот раз
Мой наставник жизнь мне спас.

Ты послушай песню, мама,
Я сейчас сыграю прямо…»
И маэстро заиграл…
Как же инструмент звучал!
Звуки плыли над посёлком
С нежным трепетом и шёлком.

А когда скрипач закончил,
Как наставник и пророчил,
За окном аплодисменты
Бурею взвились моментом,
Двор заполнен был народом,
Как под театральным сводом.

– Да, сын, вижу – не напрасно
Ты полгода был несчастным,
Но ты встретил человека,
Показал он путь к успеху.
Труд, сынок мой, только он
Жить даёт с древних времён.

Пролетел десяток лет,
Можно кончить мой сюжет –
Стал маэстро знаменитый,
Славой честною обвитый,
Но, вставая по утрам,
Помнил он, что где-то там,

Среди леса есть тот дом,
Где когда-то старец в нём
Научил, как слушать надо
Жизнь Природы, как балладу,
Аранжировать все звуки,
Постигать её науки!

Ноябрь 2016