473 Бесконечный экспромт

Мотив звучит в сознанье тусклом.
Играет тихо нить искусства.
Ему осталось жить – пустяк:
последний вздох, последний такт.
Закончен срок ему сидеть.
И что теперь? Стрелой лететь?
Или пешком, в пыли , идти –
иль черепахою ползти?

Кем будет – сам не знает он:
царём, а может быть – рабом;
Последний, перед Богом, бес
иль самый лучший из повес?

Сознанье пусто. Муза спит –
тихонько, разве что, сопит,
во сне бормочет крохи слов
и стих её – не стар, не нов.
Как тяжело сидеть во тьме –
глухой, прозрачной тишине.
Предметов нет в ней. Пустота
объяла мир его она.

Нет слова – мысли говорить;
Нет слёз, чтоб душу оросить;
Осталась тёмная Голгофа
на сорок дней… его забота;
Желаний нет, чтоб представлять
и нет мечтаний – чтоб желать;
Религий нет – уменьшить боль,
лишь бродит (тенью) призрак-роль.

Он – семя в сети запустил,
удобрил их, водой полил;
Он внёс начало – их конец;
В шипах, из тёрна сплёл венец.
Могущий хлебом накормить,
утешить словом, полюбить –
он жаждет, лишь, уйти домой –
туда, обратно в мир иной.
И нет уж выбора: как быть –
себя не может ум забыть…

~*~

И можно так писать хоть век,
бумагу тратить человек.
Но проку в том (писать сейчас) –
наверно нет… уж поздний час
и мне пора ложиться спать –
на шконку лечь, не горевать
и – утро вечера мудрёней,
и солнца свет над тьмой зелёной –
чудесней, ярче и правдивей…

Всё, спать. Желаю снов счастливых)

14.08.2015