Он солнца не любил, а только дождь
И черпал те пейзажи для картин,
Печальная пора манила всем,
Рождая новый вид и свой мотив.
И то ли жизнь,
И то ли все в одном,
Терзания не мучили своим
Он выход находил, творя свое
И возрождался в этом, будто все его.
И дождь, и небо, и гроза и снег,
Фатально отложились на душе,
И первозданная картина бытия,
Так перевернута собою и скучна.
Что твой удел, картины, ремесло,
Когда не греют, не ту в них тепла,
Смотря на них так холодно в душе,
И одиноко в этой наготе!
Мой дед!
© Copyright: Павел-Поляк, 2016
Свидетельство о публикации №116120301253
Свидетельство о публикации №116120301253
Рецензии